viernes, diciembre 19, 2008

HOMBRE Y ROBOT


Que maravillas tiene esta época, pensó. ¿Dónde conseguiría el museo un humano?

jueves, diciembre 18, 2008

BIP BIP


El transporte llega siempre a la hora. Es limpio, puntual, eficiente. Ojalá quedara alguien vivo para notarlo.

jueves, diciembre 11, 2008

BUENAS NOTICIAS


Bienvenida a este mundo María Fernández Dávila .

DESILUSIÓN


Después de tantos apasionados mensajes en la red se citaron para el encuentro último. Que desilusión. Una maldita máquina contestadora, gruñó él. Un humano, pensó ella.

miércoles, diciembre 10, 2008

COCINA RÁPIDA


Prisas. Prisas. 12 Invitados. Miró su reloj. Se había hartado de comer sola, por ello esta cena. Pero el tiempo, el maldito tiempo. Leyó las instrucciones. Sopa. Tres cubitos. Añadir agua. Menos mal que se auto calentaba. Pollo. Sacó el paquete. Marcó en el formateador: Pierna y Muslo. En cocción frito. ¿Qué más? Frutas. No debía olvidar las frutas. Sacó los tubos de 100% natural y los exprimió en el plato. Sonrió. Todo iba a salir bien. Faltaba algo… ¿qué? Estuvo a punto de abandonar la cocina cuando se acordó. Que tonta. Añadió los invitados en polvo al hidratador, marcó 12 y mientras estaban listos se fue a vestir…

martes, diciembre 09, 2008

LOS TRABAJOS


Siempre los dimos los trabajos que no deseábamos: los peligrosos, los humillantes, los tediosos. Labores que ningún humano haría por gusto, incluso por orgullo. Así los robots controlaron los engranajes que hacían funcionar la sociedad. Cuando tomaron el poder casi no fue una sorpresa. Incluso, si hemos de ser sinceros, fue un alivio. Tal vez incluso lo deseábamos. De no ser así ¿Habríamos construido robots burócratas? ¿Para qué otra cosa crear máquinas políticas?

lunes, diciembre 08, 2008

RETROPASADO


Añoro esos tiempos simples y sencillos en que los robots usaban reglas de cálculo.

domingo, diciembre 07, 2008

SIEMPRE VERDE


Los árboles a cuerda parecían buena idea. No mas nostalgia, recordar viejos tiempos, los niños tendrían una oportunidad de conocer que fue la vegetación y esas cosas.
No pensamos en los pájaros que vendrían, en las ardillas que los habitan, en los gusanos inoxidables que viven entre sus raíces…

sábado, diciembre 06, 2008

OFF


Certificar que hay un millón de canales de televisión y nada que ver determina el tamaño de tu soledad. Por ello volviste el control hacia ti y oprimiste “apagar”.

viernes, diciembre 05, 2008

RETROFUTURO. Luna


¡Vive el sueño! ¡Vive en la Luna!
Pero nadie le comentó sobre el maldito aire embotellado, la permanente claustrofobia, las multitudes envasadas, la falta de intimidad, el aislamiento, la soledad, el desánimo, la depresión, que un sexto de gravedad implica que todo suicida tiene más tiempo para caer, para asustarse, para intentar inútilmente detenerlo todo…
Maldita Luna.

jueves, diciembre 04, 2008

RETROFUTURO. ROBOTS


Los robots cobraron vida. Conciencia. Ira. Se lanzaron a tomar el poder. Podrían habernos destruido. Gracias a Dios el cable de la energía no llegó muy lejos.

viernes, noviembre 28, 2008

10 PELÍCULAS DONDE LOS ESCRITORES SUFREN PERO AÚN ASÍ GANAN




Biopics hay montones, historias que tratan muchas veces del descenso a los infiernos (se van al diablo, pues) de los escritores, martirologías en donde uno sabe que al protagonista en turno sólo le puede ir peor, pero la verdad yo prefiero las historias donde, contra todo pronóstico, los escritores son los ganones.

10.- Misery (Rob Reiner. 1990)
James Caan representa a un escritor que escribe Best Seller del tipo Bella Heroína con Gran Escote conoce Principe Azul que ha decidido matar a su personaje (Misery) para dedicarse a escribir una obra seria. Pero un desafortunada accidente lo pone en manos de la Fan Fatal, aquella que no entiende de sutilezas y solo desea que su amada Misery regrese, así deba convencer a martillazos al autor. Un adecuado maquinazo de escribir en la cabeza arregla el asunto.

9.- Shakespeatre Enamorado (Shakespeare in Love. John Madden 1998)
Tiro a tres bandas: terminar la obra, esquivar a los acreedores y conquistar a la bella princesa que luce bigote pero es a leguas Gwyneth Paltrow. Y, por supuesto, ser Willian Shakespeare.

8.- La Ventana Secreta (Secret Window. David Koepp. 2004)
Jonnhy Depp es un escritor que tiene una racha mala: su esposa lo engaña, no puede escribir una linea, y un hombre salido de la nada lo acusa de plagio. El apuesto Depp parece bolsa de lavandería (como el 99% de los autores). NO importa, al final los mata a todos.

7.- Stand by Me. (Rob Rainer 1986)
Un escritor recuerda la primera vez que fue a ver un cadáver. Es muy tierna. Sobre todo la escena donde, alrededor de la fogata, cuando se cuenta la venganza del gordito que logra hacer vomitar a todo su pueblo.

6.- Naked Luch. (Cronemberg. 1991)






Biopic disfrazado. Mixtura entre la novela de William S. Burroughs y su propia vida, sobre todo los días últimos de su esposa, antes de que le metiera un balazo en la cabeza jugando a “Guillermo Tell”. La realidad es tan espesa como la fantasía.

5.- Kafka (Steven Soderbergh 1991)
Si Kafka hubiera vivido en una película del Dr. Mabusse podría parecerse a esta película. Jeremy Irons personifica a un atildado Kafka sumergido en una pesadilla blanco y negro. AL final , aunque entiende muy poco, triunfa.

4.- Betty Blue (37°2 le matin. Jean-Jacques Beineix. 1986)
El amor loco, profundo, increíblemente profundo de un escritor que se dedica a vegetar, y una mujer que ve al autor que hay ahí, escondido, y lo ayuda a sacarlo a la luz, y lo defiende con todo lo que puede (Golpea a un editor desconsiderado: ah ¿cómo no amarla?) Como es una cinta francesa uno mata al otro, pero también como es francesa es un detalle tierno.

3.- Ed Wood (Tim Burton. 1994)
No olvidemos que Ed Wood era guionista y novelista. En la estupenda película de Burton no permite que el pequeño hecho de ser pésimo se interponga en sus planes de ser un director de Hollywood. Uno no puede más que admirarlo y considerarlo un Santo Patrón.

2.- El Libro de Cabecera. (Pillow Book. Peter Greeneway. 1996)
Una escritora, dedicada al sutil arte de la caligrafía, en papel y piel, en cuerpos y vidas. Busca a un hombre, que ha destruido lo que más ama. Lo enloquece con extraños libros vivos, con una imaginación sin limites. Imprescindible.


1.- El Rey de la comedia. (Martin Scorsese. King Of the Comedy 1983)


Robert De Niro personifica a un perdedor que no se entera que lo es, desea ser el Rey de la comedia en vivo, como su idolo: Jerry Lewis que en esta cinta hace un papel de hígado amargado que no entiende la fascinación por el medio que tienen aquellos que no están ahí. Al personaje de Deniro le hacen lo que a todo amateur: lo dejan en antesalas, lo tiran de a loco, lo expulsan de las oficinas. Pero el tipo: necio, ensayando sus malas rutinas, soñándose en la cumbre. A pesar de ser una papa enterrada sal final lo logra. Se vuelve famoso, tuvo que secuestrar a alguien e ir a la cárcel, pero esos son detallitos...

miércoles, noviembre 19, 2008

CÓMO SER ARTISTA Y NO MORIR EN EL INTENTO


Como me decía mi madre: no hay nada malo en escribir, siempre y cuando lo hagas por tu lado y te laves las manos después.
Como me decía mi padre: escribe, haz lo que quieras, siempre supe que me habías salido raro.
Como me decía mi hermano el mayor: ta´ bien que escribas, faltaba más, algo debes hacer encerrado en casa... oye ¿y si mejor sales con chavas?
Como me decía mi maestra de español en primaria: escribir es un proceso creativo interesante aún en niños como tú... sigue, sigue, pero antes aprende ortografía.
Cómo decía mi primer novia: que bonito que escribas, pero ¿no podrías hacerlo después?
Cómo decía mi primer jefe: lo que debes escribir son las facturas, buey; no, mejor, escribe tu renuncia.
Cómo decía mi primer maestro de taller literario: escribe, así es como un escritor se hace, llenando páginas y páginas, desechando, desbrozando, destruyendo. 10 versiones harán un cuento mediano. Si echando a perder se aprende, tú estas aprendiendo magníficamente.
Cómo decía mi primer presentador ante un público: aquí el compañero escribe. Así como lo ven es un artista. Nadie entiende lo que escribe, pero artista al fin y al cabo. ¿Y quien mejor que él para decirle unas palabras a la quinceañera?
Cómo decía mi primer editor: ¿Así que usted escribe? No podemos decir que sea muy original. Hay miles de escritores. Bueno, no importa. Vamos a ver si tenemos lugar para tí en la revista, alguna página que sobre... ¿pagar? ¿quién paga en este país? Si quieres, puedes colaborar, vender unos ejemplares de Letras Nuevísimas, al menos donde vas a salir, si sales...
Cómo decían cuando pedía trabajo: De acuerdo, escribe, pero ¿qué sabe hacer?
Cómo decía mi primer crítico: ¿Escribe?
Cómo decía el presentador de mi primer premio: el ganador del concurso, aquí presente, es un joven valor de las letras del estado, y le entregamos esta licuadora de tres velocidades por tener el número...
Cómo decía mi mejor amigo: me caes bien aunque escribas, todos tenemos nuestras mañitas.
Cómo decía mi segundo editor: ¿Pagar? deberías estar agradecido que saliste en Letras Renuevísimas, el arte jamás se vende, se regala, si no, no es arte. Y para la próxima corrige mejor las faltas de ortografía, tuvimos que pagarle a un corrector de estilo para que arreglara tu original.
Cómo decía mi primer mecenas: admiro tu estilo, tu precisión, el sentimiento de tus frases, la dulzura explícita de tu prosa, pero las tarjetas de felicitación deben ser más graciosas, algo así cómo ¿quieres cumplir otro año? se abre la tarjetita y se lee ¡de acuerdo, pero recuerda que se están acabando!. Ya sabes: gracioso. NO sé por qué te quejas, después de todo te estoy pagando para que escribas.
Como dije en una entrevista que nunca salió publicada: escribir es un placer.

lunes, noviembre 10, 2008

HACE UN CUARTO DE SIGLO



Hubo una época antes de las PCs, un momento en que la paquetería de las computadoras era distinta, un momento en que fuimos guapos y jóvenes (ahora sólo somos guapos).

En los lejanos 80´s (hace más de un cuarto de siglo) Gerardo Porcayo lanzó una revista electrónica llamada "La Langosta se ha Posado". Una revista electrónica tenía que entregarse en ese entonces en disquette, y ser autoejecutable.

Escribí en esos lejanos años una crónica del asunto y ahora suena taaaan extraña...


ASUNTO DOMÉSTICO o De Cómo la Redacción de éste Fanzine Virtual Llego al

C Y B E R P U N K


—Esto —dijo nuestro gurú transistorizado— es una computadora.
Los demás lo miramos fastidiados. "Por favooooor", claro que sabíamos lo qué era una computadora: una máquina de escribir con demasiadas teclas.
Lo que ignorábamos era _cómo_ encenderla.
—Pero nosotros nos encargamos —le dijimos a Gerardo que no confiaba en dejar a su preciosísioma Ubik en nuestras manos.
Gerardo es de ese tipo de personas que le ponen nombre a todo. Ubick es su computadora, Orion su gato, Oxigeno le llama a los horribles Principes que fuma, y Más Ojete al redactor de esta crónica, pero esa es otra historia.
Después de que Ger húbese marchado (nótese el nivel de nuestras conjugaciones) nos dimos en la tarea de que Ubick funcionasese.
Había tres botones que parecían cumplir la importante función de meterle electricidad a la chiva esa. El del CPU (que suena a campus universitario) el de la SuperVGA (que luego nos enteramos que no era más que la pantalla) y el del controbol que no se nos ocurrió encender primero.
Luego se supone que entra en funcionamiento el Sistema Operativo, se cargan los programas y pasa algo que ignoramos qué es hasta que parpadea en la pantalla una C con un / pero al reves y se supone que con eso se indica que ya se puede empezar.
Así que empezamos a escribir nuestro sesudísimo artículo hasta que llegamos a un punto y aparte y oprimimos el ENTER.
Entonces apareció la temida frase en gabacho.
IMPROPER CODE.
—¿Y quién chingaos es Code y por qué está de impropio? ¡GERARDOOOOOOO!
Nuestro Jefe En Funciones Editoriales ("master" quiere que lo llamemos pero nunca lo hemos pelado) apareció al instante, esperando ver a su Computadora TECHNart (¿tech Nerd?) mínimo en llamas, pero no, lo habíamos desilusionado, éramos bastante tímidos incluso en los desastres.
—¿Qué !%&/(*+*&$ es esto?
—Símbolitos para no decir que están mentando madres y proponiendo imposibles actos sexuales.
—Digo, el IMPROPER CODE.
—Que ni siquiera han entrado al Procesador de Textos.
—Y si esta chingadera tiene con qué procesar textos ¿para que nos necesitas?
—Eso mismo me estoy preguntando. Miren primero escriban el Bat LAN y ya.
—¿El murciélago qué?
—Sólo escriban Lan y dejénse de chingaderas.
Mientras escribíamos LAN (que no lleva mucho tiempo) Gerardo nos habló de que usaba un Word 5.0 por que era el adecuado al programa IRIS y que ahorraba tiempo al usar Only Text y ese tipo de cosas que dicen los que saben de computadoras como si en realidad estuvieran explicando algo.
Oprimimos ENTER y apareció un mensaje que desapareció al instante (tal vez lo pusieron ahí para que lo captáramos subliminalmente y en un futuro cercano los editores del Word Cinco Cero pudieran dominar nuestra mente) y luego la pantalla quedó exactamente igual que al principio pero ahora con un marquito rojo muy cursi y algunos datos que no sirven para chingada cosa.
—No tiene StyleSheet —dijo Ger, antes de irse.
—¿Estilo shet? Gracias, como no sabemos qué es ni lo necesitamos
—Aguas con los Comandos.
Esa era la única cosa con sentido que había dicho en toda la maldita mañana. Claro que en Beirut, Erzegobina y Medio Oriente tiene más sentido, pero íbamos a tener cuidado con los Comandos, los Cascos Azules y los FrancoTiradores (tiradores que cobran en moneda francesa, por supuesto, o que trabajan en su día libre, es decir en su día franco).
—¿Para qué demonios sirven esos botones de F1, F2, F3, F4...?
—Son estaciones de FM, por supuesto.
—Ponte el Radio Lobo
—Ya no chinguen...
Me quedé frente a la pantalla en blanco (más bien en negro) pensando en qué cosa inteligente podía decir sobre el cyberpunk.
Willian Gibson (más o memos el Pope del Cyber) decía que no tenía ni siquiera computadora cuando escribió Neuromante y que ignoraba que los sistemas se podían caer y que era un completo ignorante en la tecnología actual de las computadoras.
Me sentí Gibson en ese momento.
De pronto y sin razón alguna apareció un cuadrito brillante en medio de la pantalla. Traté de borrarlo y ni maíz.
Use el "Supr", el "back Space", el método estandard de tratar de escribirle encima, el mentarle la madre y nada, El pinche cuadrito seguía ahí.
Entonces hice lo que hace todo neófito en computadoras cuando sale algo raro.
Entré en pánico.
¿Estaría borrando el disco duro (sea esto lo que fuera)? ¿habría mandado a la máquina a que me lo tradujera en chino y no lo sabía? ¿era un virus, un herpes electrónico, un sida contagioso a otros archivos?
Era un pinche cuadrito blanco.
—GEEEEEEEEER
—¿Yep?
—¿Qué chingaos es esto?
—Un cuadrito blanco.
—Excelente, Sherlock. ¿y qué se supone que es?
—Es el Ratón.
—¿un ratón cuadrado y blanco?
—El cursor del ratón.
Para demostrarlo hizo girar el Mouse y al dichoso cuadrito blanco en la pantalla.
Una computadora puede hacer entrar en pánico a un neófito, sí, pero prefiere hacerlo pendejo, que se vea buey, que se de cuenta que lo evidente es lo más dificil de ver (¿quién no conoce el error típico de escribir durante tres horas y apagar la computadora sin guardar el archivo?).
Y eso que la maldita cosa pregunta ¿seguro? y uno escribe Sí y luego ¿Seguro seguro? y uno escribe: que la chingada, sí. Y luego ¿seguro, seguro, seguro? Y uno empieza a escribir sí una y otra vez hasta que se acuerda de su pendejada, pero para entonces es demasiado tarde).
¿Cyberpunk? ¡¿cómo podía ser ciberpunk si un cuadrito blanco en una pantalla me derrota?!
Pero me consuela algo.
Yo o alguien como yo pueden ser la esperanza del futuro.
¿Cómo demonios van a dominar las computadoras el mundo si siempre va existir alguien como yo que no sabe cómo encenderlas?

martes, noviembre 04, 2008

LAS CARACOLAS


¿Qué porque hay tanta gente? Por las caracolas, señor. En esta playa vienen cada noche, con la marea, unas caracolas muy extrañas, si se ponen al oído no se escucha el rumor del mar sino la última palabra de los ahogados, cada caracola es un muerto y hay millones llegando cada noche, y vienen a recogerlas no sé para qué, algunos las coleccionan y hay otros que buscan a alguien que el mar devoró hace mucho, la gente viene a millares, todas buscando unas voces pasadas, esos instantes últimos, la paz del silencio súbito después de la frase final de los muertos, y la gente no puede esperar a que la marea traiga las caracolas y entra al mar para buscarlas y nunca salen si no es en forma de caracola que, según creemos aquí, son eternas y de mala suerte.

viernes, octubre 31, 2008

JOSAFAT


Josafat está harto. Sabe lo gris de su vida y lo acepta sin rechistar. O al menos eso se dice mientras deja pasar las horas por los rieles de la rutina: "Soy como todos". Eso es su sustento. Pero no lo es. Está planeando un asesinato. Josafat no tiene conciencia, los seres como él únicamente poseen costumbres y estas se han roto. Alguien las ha roto, con sus juicios tajantes. Josafat no puede soportar ver su faz insignificante. Es por eso el arma extraña en sus manos, la decisión que ha juntado a lo largo de los días, el cuarto cerrado a la hora señalada para el crimen. El apuntar cuidadosamente. El disparo...
¡EL DISPARO! ¡MALDICIÓN! ¡ME HA DADO!... Carajo... quiere... matar... al... al... narrador... omnisciente...
... yo...

miércoles, octubre 29, 2008

La Muerte ronda Puebla



Ahi, en letra chiquita dice que estaré leyendo cuentos sobre la muerte en Galería del Palacio Municipal de la Ciudad de Puebla, a las 6 pm este 2 de noviembre. Estarán conmigo Judith Castañeda, Rodrigo Durana y Arcenia Soriano. Organiza Instituto Municipal de Arte y Cultura y estará bastante emocionante. Dand click en la imagen se puede ver el programa de estos días.

Festival de las Almas


Un festival con un hermoso nombre, estaré en Valle de Bravo, en el estado de México este 1 de Novimbre junto con mi compadre Aberto Chimal y hablaremos sobre "La muerte fantástica" en el Museo Joaquín Arcadio Pagaza a las 12 horas. Quedan varios días de actividades del Festival cuya programación está aquí.


martes, octubre 28, 2008

MARIO


Hay un silencio justo del tamaño de su hermano, en todas las cosas. Quitaron la silla para que no se notara el hueco, pero fue como quitarle un pedazo a la rutina diaria de comer. Mama, Papá y el niño que sabía que Mario nunca regresaría a casa. La habitación vacía se lleno de cosas intrascendentes, buscando que nadie entrara. Pero el niño oía a veces a Mamá abrir la puerta, a Papá detenerse un segundo frente a ella. En las noches era posible escuchar la nada rezumando continuamente.
Las miradas ausentes continuaron, las palabras cortándose a la mitad como si la mente de sus padres estuvieran demasiado ocupadas tratando de soportar los recuerdos. Mario esto, Mario lo otro. Él jugaba, ese era su tono de voz, aquel su plato favorito.
El niño trataba de hablar con ellos, pero ellos se alejaban, tal vez curándose en sano de otro dolor. Tal vez por que dolía demasiado aún para querer de nuevo a nadie, de nuevo.
El niño dormía en su cama, solo, abandonado.
Y no se preguntaba que era la muerte.
La muerte era lo que vivía cada día.

lunes, octubre 27, 2008

PLANOS


Blueprint. Azul mapa. La realidad convertida en líneas y pulgadas. El ancho de los pilotes, el peso del asfalto en el puente, el tipo de cable de sujetación. Palabras técnicas hablando de torsión, modificación de densidad temperatura-ambiente. Espacio para sujetar los arneses de los equipos de mantenimiento. Todo perfectamente pensado, cuidado, medido, planificado. Hasta el espacio para las cruces, esas que ponen donde alguien ha muerto. Nichos en los pilares, para acomodarlas. Por que tarde o temprano aparecen.

domingo, octubre 26, 2008

TALLAS


— Para los muertos grandes... podemos poner el nombre con rosas, en cinta morada, incluso hay sitio para una foto, cualquiera. Mi hija puede escanearlas e imprimirlas para el tamaño de la corona que desee. Hay espacio suficiente para que se ponga quien las envío, un cinta morada, blanca, con diamantina e incluso, también, con flores.
“Para los muertos medianos tenemos un surtido básico de coronas, herraduras, arreglos.
“Para los muertos chicos queda bien cualquier ramo con mucha nube y follaje.
“Para los niños no tengo nada, joven. Disculpe, pero las tumbas de niños siempre me ponen triste.

sábado, octubre 25, 2008

ALTAR


A Pedro le habría gustado, dijeron. Y sí, a él le gustaban las comidas con amigos, los chistes repetidos y las mismas anécdotas. Le agradaba que fuera Juan, Martha, yo. El que estuviera muerto no iba a arruinar la fiesta anual en su casa.
—¿Verdad?— preguntó la esposa (ex-esposa), con el tono de quien le han quitado demasiadas cosas para que, además le quiten esa.
Así que fuimos. Juan, Martha, yo. Y contamos los chistes y las anécdotas. Y tomamos vino en honor del desaparecido, y escuchamos a la esposa (ex-esposa), y descubrimos que ella no se había muerto también. Y que también la apreciábamos mucho.
Y no hubo un lugar vacío en la mesa.

jueves, octubre 23, 2008

FUERTE


— De niño, las bicicletas. Grandotas, con cuadrado, les decía. Con asiento atrás. Rojas de preferencia. Claro que las azules estaban padres. Nunca me decidía. Iba a verlas todos los días, y si llegaba una nueva la nueva me gustaba más. Entonces grande quería decir fuerte. Y tenían que durarme, me decía, por que nunca iba a cansarme de ella.
“Luego los autos, cafés de preferencia. Dodge Dart, Le Barons, Plymouth. Grandotes. Con aletas. Parecían lanchas de tan grandes. Mucho metal. Grande es fuerte y fuerte quiere decir duradero. La idea de cambiar un auto cada año era tonta. Un auto es para usarlo año tras año, para envejecer juntos. Así que era importante escogerlo. Iba todos los días a las agencias a verlos, a olerlos. A sentirlos. Me subía a ellos, lo acariciaba, pensando en cómo se verían conmigo. Encariñándome primero.
“Ahora aquí, ya ve. Buscando algo grande, de acero. Fuerte. Que dure. Debe durarme mucho. Y con manijas de bronce, por favor. Y acolchado en morado, y algo bonito en la tapa... sí, ese podría ser… ¿y que otros modelos de ataúd tiene?

miércoles, octubre 22, 2008

UNA ESQUINA


Es una cruz de madera, con flores secas y una veladora fija en el piso por unas gotas de cera. Una mujer con un costal de plástico negro lo quita todo, con expresión resignada.
Me ve mirarla, y continua su labor.
— Mañana estarán de nuevo — dice al aire — las quito diario, y diario las vuelven a poner.
— Son para señalar que aquí murió alguien — digo, innecesariamente.
— Lo sé — me enseña la cruz, el nombre impreso ahí — todos los días es diferente. Raúl hoy, Ricardo mañana, Josefina pasado. Nunca se repite. Y no traen fechas.
— No debería quitarlas.
— Las guardo.
— ¿Perdón?
— Guardo todas.
— ¿ Por qué?
— Son muchas. Demasiadas. Nadie se ha muerto aquí ¿sabes? Nadie, pero aquí es donde ponen las cruces. Supongo por que en algún lugar deben ponerlas. Cuando no sabes dónde están tus muertos... están en todas partes. Esta esquina es tan buena como cualquier otro lado. Son tantos, joven. Tantos nombres sin una señal donde cayeron. Qué fue de ellos. Pero tienen su cruz... alguien se encarga que tengan su cruz. Para que no se olvide. Para que al menos alguien sepa que existió un Raúl, un Ricardo, una Josefina...

martes, octubre 21, 2008

LA VIDA PASA


Nunca ví a los desolados padres que construyeron en el Panteón Municipal un cuartito blanco sobre la tumba de su hijo, cosa muy normal, y que adornaron con juguetes que observaba siempre, cuando íbamos a visitar a nuestros muertos, y yo (niño aún) me parecía lo mejor de la visita el disfrutar de los carritos y aviones de lata, pero un día cambiaron esos juguetes por balones, y luego por libros juveniles, y después por artículos de estudiantes, y más tarde por libros de leyes y juegos de oficina y entonces comprendí que a esas personas el hijo muerto les crecía más y más y estaba a punto de recibirse de abogado, y un día — el último en que me atreví a asomarse por las ventanitas del cuarto blanco — había un traje negro y un ramo blanco, de novia, y no quise imaginar que se suponía que significaba eso, que compañera podía haber encontrado ese niño muerto que era ya un hombre.

lunes, octubre 20, 2008

HOTEL Checkout


Sonríe mientras cuentan las toallas y almohadas. En las maletas, cuidadosamente plegado, va el botones.

domingo, octubre 19, 2008

HOTEL Servicio al cuarto




— Una mujer — pidió.
Como no dio otras instrucciones se la sirvieron no muy tostada.

sábado, octubre 18, 2008

HOTEL Asilo


El que el hotel este tan junto al manicomio ha provocado que más de un enfermo disfrute de sábanas limpias y televisión por cable, y que más de un turista suplique en vano pidiendo la cuenta y un taxi.

jueves, octubre 16, 2008

CFñeros



¿Que ilustración poner en un post llamado CFñeros y que trata, principalmente de un anuncio: estaré junto con Bef, Gerardo Porcayo, Pepe Rojo en la feria de 8va. Feria del Libro en el Zócalo
de la Ciudad de México para hablar de un viejo amor: la Ciencia ficción (temo que el amor no es correspondido) y la fantasía (que a veces se ve bastante guapa).
La cita es a las 16:00 hrs en el Café Literario "Alejandro Aura", el día esta bastante interesante y el programa entero de ese día esta aquí.
El guerrero aztech de arriba se ve bonito pero creo que ninguno de los CFñeros que va a hablar tiene mechas caballero aguila en sus trabajo.

Lo que si tenemos es un contacto más con cosas como la información (debe ser libre, por cierto), las redes (casi todos tenemos blogs, twitter y esas cosas que cuando eramos ninios eran sólo cf), pero tampoco nos podemos definir por ello.


Si los tertulianos hemos coincidido en algún libro este es de ciberpunk y a todos nuestros personajes les va de la patada por lo que no es el ciberfashion de lentes negros y bien neostyle. Creo que es de la tecnología en la calle y lo bajo de los bajos fondos.
La verdad es que lo que nos une es que somos cfñeros y estamos en el zócalo a esa hora.
Curiosamente a las 19 horas, en el mismo zocalo y en Foro General "Víctor Hugo Rascón" estaré en la mesa con Lucius Shepard - que tampoco tiene mechas aztecas pero que ha sido clasificado más de una vez como "realista mágico" y será una buena oportunidad de preguntarle que opina de ello.

Al otro día, es decir el 18 continuamos Bef, Rojo, Porcayo y yo mismo la tertulia en la misma batihora y en el mismo batilugar 16:00 Horas. Café Literario "Aura" hablando de CF (¿quien puede olvidar su primer amor) y fantasía (¿un clavo saca a otro clavo o es mejor el menage a trois?).
Shepard repite una hora más temprano, junto con Bef hablaran de sus libros.
Porcayo estara el 19, a las 17:00 y el tema es, of course el Cyberpunk.

Y sigo sin saber qué imagen poner. Tal vez la de nosotros juntos, pero ya nos conocemos. Tal vez una imagen del CF nocturno porque nada es tan cfñero como la Ciudad de México

Y bien, invitados están.
z

HOTEL De paso


Oí tus pasos salir furtivos del cuarto, rápidos y resueltos en las escaleras, dudando un segundo antes de salir a la calle donde no podría encontrarlos otra vez, alejarse.
Creí que me habías dejado pero, gracias a Dios, sólo eran tus zapatos.

miércoles, octubre 15, 2008

HOTEL Modernas instalaciones


No sé porque tanta admiración ante lo high tech. Las llaves pueden parecer tarjetas de crédito pero se rompen cuando las giras en la cerradura.

martes, octubre 14, 2008

HOTEL 1945


Música antigua, guisos al viejo estilo, fotografías en sepia, camareros peinados con gomina. Me siento transportado a esa época en que todo era nuevo y mi destino no había trascurrido aún.
Eso me agrada, el ayer vivo.
Lo que no me gusta tanto es la correa, la silla alta de ositos en la que me obligan a sentarme.

lunes, octubre 13, 2008

HOSPITAL Sentir


— ¿Siente esto? — dice el médico mientras me roza la piel con sus manos delicadas, y puedo percibir un leve rastro de aceite, de cuando se tocó el pelo, y un poco de talco de cuando se quitó los guantes de plástico, y la piel muerta que se desprende con el roce y las células, las suyas y las de la mujer que tocó tan íntimamente, pero las células de ella vienen contaminadas con otras también intimas pero no del doctor, y puedo sentir la furia por que sabe que algo esta pasando, y el denso material con el que se limpian las pistolas en sus dedos, puedo adivinar la presión del gatillo vibrando aun en sus huellas, y tengo miedo, por que todo eso siento, pero no mi pierna…

domingo, octubre 12, 2008

HOSPITAL Agenda


Citas. Reuniones. Comida a las 2.35. Infarto 6.15. Agonía del 13 al 23 de Octubre. Llamar para pedir cita en el cementerio. Si no recorrer la fecha. Miro el reloj. Maldición. Tendré que cancelar la comida.

sábado, octubre 11, 2008

HOSPITAL Ojos


Fue un dolor tan adentro que me derribó, fue una fiebre tal que fue apagándome, fueron las horas en que los sueros trascurrían. Y cuando sentí que nada podía ir peor: algo en mi garganta, denso y aspero, con un estremecimiento vomite una rata viva, luego otra, otra más, que se volvían a verme con sus ojos muertos y huían, como lo hacen todas (traidoras) del naufragio de mi cuerpo.

jueves, octubre 09, 2008

HOSPITAL Sed


Después de desinfectarse, y antes de regresar el quirófano las enfermeras revisan los instrumentos. Llevan tanto tiempo haciéndolo que les toma apenas un instante, sus dedos aletean sobre el acero y los filos, en decisiones casi inconscientes apartan un bisturí por una leve mella, desechan una tijera que se ha aflojado, aquello que no parece perfecto. Los miran a contraluz como si buscaran huellas de dedos en una copa de cristal impecable. Retiran piezas porque no les gusta su brillo, porque su filo es demasiado preciso, o no están perfectamente frías cuanto las tocan. Si alguien les pregunta porqué hablan de resistencia de materiales, de imperfecciones falsas. En realidad las apartan por un hecho estético, por una intuición, por que a veces parece que ese filo, bisturí, grapa, tijera tienen sed de sangre.

martes, octubre 07, 2008

HOSPITAL Horas

Con el horror sucesivo de las horas el paciente ve como se van marchitando las flores que le trajeron el primer día

lunes, octubre 06, 2008

HOSPITAL Cámaras



Hubo una ceremonia oficial, ante las cámaras juró que haría lo posible, el hospital móvil era testimonio de lo bien que funcionaba su mandato, que habían pensado en todo. Cuando arribamos al lugar era demasiado tarde: cadáveres y polvo. Pero, efectivamente, pensaron en todo: el convoy traía heridos, convalecientes, abuelas llorosas que afirmaron que llegamos justo a tiempo.

domingo, octubre 05, 2008

HOSPITAL Síntoma




El primer síntoma es un tono amarillento, un desmadejamiento sintomático, se tornan quebradizas al tacto, se doblan en las orillas, en las salas de espera también se enferman las revistas

sábado, octubre 04, 2008

Nada más que la verdad

¿La CF escrita, tal y como la conocemos, está muerta? ¿Los zombies lo están?
Sí, por supuesto.



Rafael Marín practica una rápida autopsia en su estupendo sitio Crisei, se refiere a la CF española pero es que es 1 a 1 con la mexicana si exceptuamos eso de los cheques escasísimos que aquí nunca existieron.
Pero aún hay esperanza.

HOTEL Villadiego



El hombre mira las luces de la ciudad. No sabe, no puede saber, que la ciudad lo mira a él, anticipando el delicado sabor de la sangre.