INSECTOS

(DeviantArt de thebrokenfool)

El doctor admiró el trabajo: minúsculos insectos en la piel, increíblemente detallados a pesar del tamaño. La minuciosidad del obsesivo compulsivo. El cuadro clínico indicaba que la percepción objeto-idea se diluía. Pronto los insectos serían reales para el paciente. Debían evitarlo.
Drogas, electroshocks, incluso tal vez la remoción quirúrgica de los dibujos.
Al paciente le esperaban días duros.
Tal vez lo sospechara ya. Había signos claros de stress. Presión arterial alta, tics nerviosos. Sobreexcitación. Reacción extrema a estímulos mínimos.
El doctor le dijo que se tranquilizara y le palmeó la espalda.
La piel vibraba, los músculos cargados de adrenalina.
Eso, el cuerpo a punto del colapso.
Sí, eso.
Miró de nuevo los dibujos, nervioso.
La verdad, había sentido bajo esa piel un millón de insectos, pululando, tratando de salir.

REFLECTORES

(Foto: Marleen van Alphen)

Fueron capaces de resistirse al canto de las sirenas. Pero no a las pantallas gigantes, las 26 toneladas de equipo de sonido, de luces, de efectos, la increíble producción, los bailarines en escena, la orquesta sinfónica en vivo, los souvenir, las camisetas, el ambiente…

INTERCAMBIO

(Dibujo: Eric Fortune)

Nos enseñaron a volar.
Agradecidos, buscamos darles algo que no tenían, cosas hermosas y brillantes, como ellas que recorrían todas las distancias que nos están vedadas, en el reino de lo mágico al que no podíamos entrar. Eternas mientras nos apagábamos.
Sin saber cómo o cuándo, meticulosamente, gota a gota, les enseñamos la tristeza y la melancolía.

UN MILLÓN, MIL MILLONES

(Foto: Lukas Wierzbowski)

Las trajimos a nuestro mundo y rompimos un delicado mecanismo del que ignorábamos todo. Por su belleza, la magia, lo etéreo, lo sutil, lo numinoso están aquí, en un sitio sin depredadores por lo cual su población estalló como nunca lo había hecho, en un mundo en donde faltaban nutrientes del que ellas mismas ignoraban eran vitales, y como nacían caían. Un millón, mil millones. De tal manera que al horror se anuda el alivio. No nos ahogarán, no devorarán cada parte de lo nuestro. Esta mañana vi mil cadáveres diminutos en la acera y sólo sé que, cuando sean pocas, cuando encontrar una sea fuente de maravilla, volveré a apreciar a las hadas.

UN CUENTO

(Jim Cole para The Big Picture)

Dios creó al mundo en seis días. Lo pobló de criaturas, paisajes, maravillas infinitas. Lo hizo para arrullar al niño que no se cansa de esas historias: el jardín, el diluvio, la torre que quería llegar desde el cuento hasta la casa del niño. Pidiendo, escuchando, imaginando, se duerme una vez más. Dios lo arropa, apaga la luz, sabe que tarde o temprano ya no le pedirán el cuento de las buenas noches. Los niños crecen y cuando este lo haga, cuando no pida más la historia de la creación: desapareceremos.

NÚMEROS EN ROJO

(Foto: Annete Pehrsson)

Pide los videos de seguridad, localiza en las pantallas al joven repartidor. Con el forward de mil días observa los tatuajes crecer en su cuerpo, abarcar brazos, cubrir el rostro. Es como una marea que lo convierte en otro.
El dibujo en la frente preocupa al jefe de seguridad. Un cuadrado negro, números en rojo. Las pantallas no mienten. Los números se mueven. Cada vez son diferentes.
70, decían la primera vez que los notó. 69, 68, 67...
El joven lo mira todos los días con ojos fríos, la mirada de los que no temen nada. Ha ordenado que no lo dejen entrar. Pero las cámaras lo muestran: a veces entregando comida, sobres, a veces simplemente entrando al vestíbulo del enorme edificio.
Y los números 32, 31, 30...
¿Qué significan? ¿Qué busca? ¿Cómo puede ser posible?
El dibujo de los brazos es de cables, conectados a algo oculto bajo la ropa.
Mira los videos de la última semana. 5, 4, 3, 2, 1...
El hombre se pone de pie, el miedo ahogándolo.
Hoy termina la espera. Hoy, en el vestíbulo, en cualquier instante.
Algo toma el edificio en sus manos, lo sacude levemente, atrás viene el estruendo, el fuego...

100 AÑOS

(Flickr Miss Aquamarine)

Nadie ignoraba la desastrosa historia del príncipe con sus mujeres.
El intento de asesinato de la infiel consorte, y la triste decapitación (la seguía amando).
Todos comprendieron el porqué se lanzó a buscar a una princesa dormida 100 años.
Lo sorprendente fue que la encontrara, la trajera al reino, la desposara, que luciera feliz, que al fin hubiera encontrado a quien amar de forma tan absoluta.
El pueblo gustaba de verlos cuando salían a pasear en la palestra real, rodeados de cojines y sirvientes. Ella resplandecía (más ahora, embarazada) y él era feliz.
¿Qué más se puede pedir a un cuento de hadas?
Que el príncipe nunca se molestara en despertarla, era un detalle insignificante.

LO QUE TE ACOMPAÑA

(DeviantArt de Yokhicolmadi)

Después de los gritos, los reclamos, el aire que no podíamos respirar juntos, la tensión que nos ahogaba: ¿Es esto mejor? ¿Esta nada donde te extraño?
Regreso a la casa esperando encontrarte.
¿En dónde te notas más? ¿en los lugares cotidianos donde estás ausente?
¿En las cosas comunes que arrojaste a esa maleta que te acompaña en el exilio? Las detesto. Ellas siguen contigo. Decidiste que eran más importantes que yo. Repaso la lista una y otra vez.
Es una letanía rencorosa, solitaria, llena de dolor.
Ropa, fotografías, algunos objetos, un par de adornos, mi tatuaje.

PLANTA

(Flickr iku+)

El que cultivemos la planta, que la alimentemos con todas esas cosas inverosímiles que necesita, el que cosechemos bajo la luna los frutas casi transparentes, el que abramos con cuidado y saquemos las diminutas siluetas con sus alas húmedas que debemos dejar secar sin que les dé el sol para cosechar el polvo luminiscente que las cubre y que hace las veces de semilla, el que estén todo el día revoloteando a nuestro alrededor, en cierto modo le quita la magia a las hadas.

CERCA DEL INFRARROJO

(DeviantArt de Goncalo Borges Dias)

Existen en un rango de longitud de onda muy específico, lejos del la luz visible pero cercano a los infrarrojos.
Bastó un par de adaptaciones a viejos equipos de observación para que pudiéramos verlas. Estaban a todo nuestro alrededor, ocupadas en sus cosas, ajenas a nosotros como nosotros lo fuimos a ellas.
Era cuestión de anunciarlo, de mostrar que las hadas existen.
Reunimos pruebas, empezamos a sistematizar nuestras impresiones.
Con alarma nos fuimos llamando (¿viste?), con sorpresa nos dimos cuenta de sus actividades diarias.
Cada vez era más común que nos quitáramos los visores, uno no podía estar mucho tiempo viendo eso sin que acabara afectándonos.
Nos dijimos que era mucho lo que ignorábamos y debíamos dejar atrás nuestros prejuicios.
Sin embargo fuimos postergando el anuncio, anotando lo que veíamos tratando de no usar adjetivos como atroz, terrible, malsano. Tratamos de insensibilizarnos. Pedíamos que alguien nos contara sobre la magia, lo etéreo, la maravilla de lo invisible, sobre las bellas, bellas hadas.

LA MUERTE ES UN SUEÑO

Del boletín de prensa:

Presentarán 15 narradores de Puebla textos sobre la muerte el próximo 30 de octubre a las 18 hrs. en las instalaciones del Instituto Municipal de Arte y Cultura (IMACP), 3 norte 3, Centro.

La muerte es un sueño y para estos narradores la muerte es también la forma más concreta de la vida, una apearse de este navío llamado conciencia y de este mar urbano que agitadamente nos mece en la marea de su tránsito.

Los aquí reunidos son narradores que viven en Puebla y han decidido —sin restricciones ni coerciones— dormir una siesta adelantada en una tumba anónima.
¿Cómo representamos los poblanos la muerte? ¿Existe una muerte poblana? Conocemos la muerte pandemia, la muerte traicionera, la muerte policía, la muerte súbita, la muerte chiquita, la muerte niña, la santísima, la amorosa muerte. Esta muerte poblana se deslinda del amarillismo y los papeles protagónicos. La muerte en Puebla —nos dicen sus adeptos— es monumental y catastrófica o silenciosa y tímida.
Entre terremotos y epidemias, Puebla las ha reinventado en múltiples ocasiones símbolos e imágenes, sobre todo literarias. Sigmund Freud encontraría en este tanathos poblanum la pulsión de una permanente necesidad de recrear rescoldos de casa habitación y desvencijadas megalópolis. ¿Existe una manera poblana de morir? ¿Cómo prefieren morir los poblanos? En esta reunión de textos se podrán encontrar diversas opciones, sangrientas unas, silenciosas otras, cada uno puede elegir la suya o inventarse una nueva manera.
Nuestra voluntad de escuchar la voz de la ciudad se traduce en esta ocasión en cuentos y narraciones sobre un suceso que, inevitablemente, aguardamos todos. En haciendas y casonas, en vecindades y patios, en parques y bulevares, en escuelas, teatros, en alcobas y cantinas, se trama esa mítica e invisible urdimbre que llamamos muerte.

Autores Judith Castañeda Suarí, Gregorio Cervantes, Rodrigo Durana, Iris García, Isabel González, Kid Mandrágora, Mario Martell, Cheres Menéndez, Eduardo Montagner, Efigenio Morales, Gerardo Oviedo, Adriana Pacheco, Gabriela Puente, Arcenia Soriano, José Luis Zárate

ESPERA

(DeviantArt de Juniae)

En los bordes exteriores la tela se había roto y pastores y ganado aprovechaban el hilo, más adelante las colinas estaban completamente cubiertas y el color del tejido dominaba el horizonte. El héroe sabía que en medio de ello no está Aracné — como todos pensaban — sino su esposa que juró tejer hasta su regreso. Las columnas se habían derrumbado, los árboles cayeron hace mucho, la tierra yacía estéril y muerta bajo ese manto interminable. Odiseo miró su reino cubierto y dio la vuelta. No podía luchar contra ello, no quería averiguar cuál era el peso exacto de su ausencia.

LAS OLAS GRISES

(Flickr Yulia Gorodinski )

Donde menos esperábamos encontrar hadas era a la orilla de ese frío mar, mirando las interminables olas grises.
No trataron de huir de nosotros pero era igual, nosotros no buscábamos atraparlas.
Fuimos montando nuestras cosas, levantando las tiendas de campaña, tratando de encender una hoguera con los maderos llenos de olvido.
La charla fue apagándose y nos quedamos, ellas y nosotros, escuchando el lento, agónico, respirar del agua.
Alguien gritó a lo lejos, vimos una figura oscura encallada en la playa. Delfín o ballena. Si uno espera lo suficiente acabarán llegando, decididas a morir fuera del agua.
¿Por qué, para qué?
Nadie lo sabe. Mil peces encallaron, un millón en todo el mundo, mil millones, orcas y calamares, lentos monstruos de las profundidades decididos a agonizar mar afuera.
El mar se muere y todos lo sabemos.
Ellas que pliegan sus alas para protegerse del frío, nosotros que aguardamos.
Tarde o temprano llegarán, alguna orilla las espera.
No sabemos qué hacer cuando encallen.
Ellas, luminosas y pálidas, tampoco.
Quiero tomar su mano, compartir el miedo, el frío, las horas lentas.
Mientras, esperamos, las hadas y nosotros, a que lleguen las sirenas.

DIP

(DeviantArt de emeraldhelix)

Dip dop. Nada saben. Dip dop. Me miran mirar el reloj que no tengo y creen que eso lo dice todo de mí. Son las 17 Verde en punto. Sí, señor. Las 21 en cuartos, con 8 tardes. Son las noches nuevas, señor, y no sólo los que son como yo ven hadas todos los días. Dip. Son los tiempos de encuentro. Dop. Y las fantasías cumplidas.
Doy cuerda a mi reloj, hundiendo un filo en mi carne hasta el hueso donde está la ruedecilla esa. Dip hace el filo al entrar. Dop cuando sale. Tsss cuando giro el filo raspando el hueso.
Tardé mucho en comprender que ellas realmente están aquí, que las reciben en todos lados. Hay frasquitos de miel en las ventanas, delicados lechos de rocío entre las plantas, y nos alejan a mí y los míos, dip dop, de que las toquemos (como si pudiéramos).
Ven sus halas diminutas, sus rostros etéreos, arrobados las observan volar entre las horas que no tocaban antes.
No nos ven a nosotros y eso está bien. No nos golpean por vivir en las sombras. Se han olvidado que existimos.
Ellas también.
Bien bien.
Las vemos flotar y olvidar, a veces, las máscaras, las vemos derribar con un gesto los frasquitos y escupir en el rocío.
Las vemos volar en todas partes y permitirse ser en las sombras.
Las vemos y ¿quién va a creernos?
Me dejan solo con mi reloj y yo las dejo a ellas con sus vuelos lentos, con su suave posarse en los bebés dormidos, con sus ojos luminosos.
Ellas y yo, entonces: dip. Dop.
Tssssss.

LA MÁSCARA DEL HÉROE /Boletín de Prensa

¿Qué sucedió realmente en el viaje del Démeter, el barco maldito que partió de Transilvania con un monstruo en su bodega de carga?

¿De quién hablamos cuando hablamos del Hombre de Acero? ¿Qué pasaría si no fuera la figura perfecta e intocable de los comics sino alguien más?

¿Puede un héroe del pasado mítico –del cine por más señas– entrar en la vida real para combatir a los monstruos de la Gran Oscuridad?

Desde hace más de veinte años, el escritor mexicano José Luis Zárate (Puebla, 1966) ha marcado el camino de la ciencia ficción y la literatura fantástica de su país. Autor de culto, apreciado por lectores de lo más diverso, tres de sus libros centrales se agrupan en este ómnibus y dejan ver claramente varias de sus obsesiones, como la cultura pop, el horror clásico y la forma en la que los mitos, sin importar su origen, pueden adaptarse interminablemente, para refinar sus características más espantosas o para que nos riamos de ellos… o ellos se rían de nosotros.
La ruta del hielo y la sal obtuvo el Premio MECyF 1998 y fue considerado uno de los mejores libros publicados en lengua española en ese año por la crítica mexicana. Del cielo oscuro y del abismo obtuvo el la mencion Premio UPC . Xanto. Novelucha libre fue publicado en 1994 y se convirtió casi de inmediato en un clásico secreto, que aquí se reedita por primera vez.

La Máscara Del Héroe. José Luis Zárate
Ilustración Y Diseño De Portada: Calderonstudio
Prólogo: Alberto Chimal
Precio: 15,95 Euros; Páginas: 288; Tamaño: 23x16 Cm
Isbn: 978-84-96013-62-9; Colección: Albemuth Internacional